En mi vientre hundido,
la amalgama de tus sueños,
con la geometría viciada,
de un bodegón perfecto,
de caricias a destiempo.
En mi pecho escarpado,
el sarcasmo de tu tiempo,
que nada cura, que sala,
los abrazos noctámbulos,
que salpicaban nuestros cuerpos.
En mi diario aparcado,
los renglones de tus cuentos,
sin tinta, ni moraleja,
solo palabras maltrechas,
en la boca de una vieja.
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