Y si todo importa un bledo,
y este mundo es un farsante,
y Romeo era un chapero,
y Cupido un traficante,
y todo vale, y nada apesta,
y nadie merece la pena,
y si el corazón funciona,
con un barril de cerveza.
Y si el amor se encuentra,
mendigando en los lavabos,
y si un culo en movimiento,
es una asunto de estado,
y un abrazo es un asalto,
en la puerta de un cajero,
y si amar es un delito,
y follar un sacramento.
Entonces, por que no todos,
metemos los sentimientos,
en un bloque de cemento,
y en el Parque del Retiro,
plantamos un mausoleo,
y a enterrar los corazones,
y que vengan las palomas,
para que usen su talento.
Dejémonos de miradas,
que regalan un te quiero,
y nada de últimos besos,
que te deshagan por dentro,
ni de hacer el amor y poner,
cada centímetro del cuerpo,
y nada de enamorarse,
¡polvos rápidos y discretos!
Nada de paseos de noche,
respirando de la mano,
el aire de cualquier barrio,
nada de rutas en coche,
con la ropa entre los dedos,
haciendo una cama redonda,
con el vaho de los cristales,
y la envidia de los faros.
Nada de domingos tarde,
disfrutando del silencio,
con chocolate caliente,
para escapar del invierno,
y nada de pan y cebolla,
¡mariscadas y ribeiro!,
y a vivir sin condiciones,
porque todo importa un bledo.
Camino libre.
Camino incierto.
¡Camina!, camino,
libre e incierto.
que yo camino libre,
agazapada al reflejo,
de un recuerdo incierto,
que se mira en un espejo
Me debes,
no deberme nada,
y un baile lento en el salón,
una tarde de teatro,
un trocito de tu espalda,
algún consejo ambidextro,
que me enseñe a bien vivir,
el devenir de tu lápiz,
y susurrarme al oído,
cuando me vaya a dormir.
Te debo,
no deberte nada,
y una siesta por la mañana,
mis andares jaraneros,
la tempura de mis besos.
ganarte una bola de juego,
una charla con tu boca,
y la dualidad medio loca,
de una lágrima rota,
por el llanto del reir.
Deberme, no me debes nada.
Deberte, nada yo te debo.
¡Camina!, camino,
libre e incierto.
Que nada me debes,
y nada te debo,
solo la hipótesis inconclusa,
de un verso en la hoja de un cuaderno.
Refugio lapidario,
de mi humana condición,
alma torpe de poeta,
con tardía vocación,
¿dónde se guarda un fracaso?,
¿el suicidio de un amor?,
¿donde descansan los sueños?,
¿cómo grita un corazón?,
¿cómo se vence al mal tiempo,
si me sobra media vida,
y con tres vidas no tengo?
Inocencia acomodada,
de los cuentos infantiles,
practica credulidad,
de los finales felices,
¿dónde vacío mis rincones?,
¿cómo se comienza el fin?,
¿de dónde saco las fuerzas
si mi carne se despega
y mi piel se pega al hueso,
y le sonrío a la luna,
y ella se clava en mi pecho?
Carmín cerrado que aprieta,
sobre una rosa amarilla,
oxigeno de realidad,
que golpea los pulmones,
como una gota fría,
¿dónde se quedó mi aire?,
¿cómo se respira un blues?,
¿que contarán hoy los versos
de un poema sin nombre,
si me quemo con lo que escribo,
y con lo que no escribo me acuesto?
